El emputante dolor de cabeza

Que alguien se apiade de mí!!! Necesito que me metan un balazo carajo!
Estoy despierta como pelotuda desde las 5 de la mañana! Ya no aguanto más! Todo empezó anoche cuando me puse a googlear a escritores suicidas hasta la 1 de la madrugada. Así de huevas tristes soy. Luego me fui a dormir, y claro…tuve un sueño que pudo haber sido dirigido por el cabrón de González Iñárritu! Tres historias en una sola echada JA!

No voy a describir mucho, porque las pezuñas de Satanás andan bailando jarabe tapatío por todo mi cerebro. Resumiré: Una versión mía bien gótica, vestida de rojo sangre, se tira por un gran ventanal y cae boca abajo en una calle angosta y empedrada. Luego viene otra versión mía bien gótica, vestida de negro y champa su dedo índice en el charco de sangre que ha dejado la otra pelotuda y luego se chupa el pinche dedo. No es un video de Evanescence, carajo!!

Después paso a Polonia. Dizqué. Polonia, invierno, frío…estoy vestida con overol y parezco pertenecer a un grupo de trabajadores tipo fábrica soviética de los 30s. Ahí me encierran en un galpón con una tropa de cojudos, tapiando ventanas, puertas, dejándonos a oscuras como si fuera puej Ensayo sobre la ceguera! Grito como descosida un rato largo (creo que ahí empezó a generarse el dolor de cabeza)

He ahí la segunda historia. La tercera es cuando desprendo una tabla y consigo salir, me voy hacia un bosque, y me topo con un vampiro. El vampiro al principio parece un tipo libidinoso, hot y culeable. Pero no señores, era muy muy malo, por lo que luego termino escapando a medio-coger.

En la huída me despierto. Estoy en Santa Cruz Bolivia. Qué país de mierda. Y claro, me empieza punzar la sien. Intento leer para distraerme, porque sé que no podré dormir de nuevo. A las 7 me tomo mi primer trío de aspirinas. Espero, para luego maldecir a la medicina moderna. No cesa. No cesa!!!! No es como Borges dice que cómo cesan los sueños cuando sabemos que soñamos! NO CESA!!!

Al medio día vomito bilis (no estoy preñada, carajitos) y el dolor ya es insoportable, pido permiso en el trabajo y vuelvo a mi casa con ganas de morir, con ganas de como decía Raul Otero Reich: Dejarme caer, dejarme arrebatar súbitamente por la inmensa cachuela del espacio. Tomo un trío de Tylenol. Hace un rato me embadurné la cabeza con mentisán, me até un pañuelo con alcohol, Osama vino directamente a apretarme la cabeza con sus manangos, pero nada. NO CESA!!!! Y eso que en una mano suya entra casi toda mi cabeza.

Es como si tuviera el nuevo jumbo de Aerosur implantado de trompa en mi coronilla. O como cuando Mickey Mouse dirige las olas en Fantasía, sólo que yo no soy el puto de Mickey Mouse. O si las Torres Gemelas hubieran tenido nervios o emociones, es lo que deben haber sentido cuando los aviones de United se estrellaron en sus costados.

Y ahora con fuerza, surge de entre tanta inflamación onírica, una frase. Una frase que se abre paso a codazos en medio de tanta pus mental. Anoche, en mis desvaríos y búsquedas nocturnas, me topé con Jacques Rigaut. Un pelotudo que se condenó a morir a los 30 años. Un cojudo que escribió un libro llamado Agencia Central del Suicido.

Un cabrón francés y poeta, que en su suicidio hasta usó una regla para no pelarle en el balazo a su corazón. Un lunático que dijo una frase maravillosa a la que en estos momentos de insondable dolor me aferro: “Je serai un grand mort" (Yo seré un gran muerto).