domingo, 29 de junio de 2008

Los cleptómanos

Abrumada por la repentina fama, por los mails, por las llamadas de teléfono, por los obsequios, por las invitaciones, por los comentarios, por toda esa avalancha de gente curiosa que intentaba abordarme, decidí cortar por lo sano y mandar a la mierda el blog. JA! --------> ni que fuera yo tan ñoña carajo!!!

La verdad es que hubo un hijo/a de puta dañino/a que me meleó el blog. QUE TAL ESA!! Un camba de esos sin oficio que pensó que esta hija de vecina era blanco fácil para sus malas artes. Y adivinen qué? le achuntó. Yo puej tutti frutti con la tecnología. Así que descubrieron mis claves, me tumbaron dos correos, más el blog y me dejaron en la orfandad virtual...APESTOSOS CLEPTOMANOS!

Pero no contaban con mi astucia malditos hijos de puta con complejo de Winona Ryder. NO!!! Porque esta señorita tiene varios esbirros a su servicio, tan malintencionados y tan efectivos como mi némesis.

Y después de muchos dolores de cabeza, putazos, histerias, macumbas fallidas y algunas sospechas direccionadas hacia varios sujetos con perfil de asalta blogs, puej recuperé lo que es mío carajo!!! Muéranse malditos, porque aunque ya me había resignado a no escribir un carajazo más, porque aunque me valía un tampón usado volver o no volver, pues se las cagué igual.

En estos días los actualizaré sobre mi aburrida y patética existencia, porque aunque recuperé esta huevada hoy, me han borrado dos o tres posts...curioso, muy curioso el accionar de estos delincuentes virtuales.

Eso me emputa más, la poca creatividad del hijo de puta en cuestión, aunque me parece que su táctica y estrategia era hacerme quedar como una pelotuda elitista que escribe un blog de mierda para invitados de mierda. Morite malnacido.

Y esto no se queda ahí, porque ahora, el siguiente paso es descubrirte mariconazo. Y cuando eso suceda, no me voy a quedar en lo virtual querido, porque a mí el blog me puede importar una mierda, pero me CABREA y me EMPERRA que me roben.

Me pudren los cleptómanos.

P.D. Un agradecimiento efusivo al cojudo que al caer la tarde me escribió diciendo: "Fulanita, recuperé el blog!!" gracias querido. Que dios y satán te lo paguen.

lunes, 16 de junio de 2008

La apestosa selección nacional

No había que ser vidente puej! Pa darse cuenta cuál sería el resultado en el partido Bolivia-Chile, no. ASCO, ASCO, como siempre y con el sello de garantía: “Selección made in Bolivia”.

Fui arrastrada por tres cojudas, cuyos churros iban a estar venteándose en Mr. Café…y yo de pelotuda, por inercia, me sumé a semejante oprobio. Muéranse malditas!!!!!!

Para empezar, no sé porqué mierda en este pueblo TODAVÍA se vive de las glorias de hace 14 años, glorias que si se acuerdan y no son webas tristes, sabrán que entramos medio de refilón al Mundial USA 94 (nuestra recordada participación dependía de que los uruguayos no le ganen a Brasil de visitante y que nosotros por lo menos puej le empatemos a Ecuador). Y ya allá, en USA, no hicieron una mierda, mierda que tuvo su cherry en la bosta cuando el calzonudo, pendejereque del Diablo Etcheverry se nos ofuscó en pleno partido inaugural contra Alemania y se hizo botar gracias a que Lothar Mattheus había tomado AVIVOL ese día.

PELOTUDAZOS!!! De ahí en más, la selección nacional de fútbol ha estado en picada, viviendo ostentosamente de figuras como Moreno, Etcheverry y otros huevones, que ahorita andan ya casi caminando hacia el geriátrico.

Es ahí que se les ocurre llamar al mofletudo de Platiní Sánchez que arma un equipo INCAPAZ de empatar, por lo menos, un partido de fulbito contra una secundaria de barrio. Ayer daba puej vergüenza ajena. Cuando salieron a la cancha y medio café coreaba con ellos esa mierda del “hado propicio”, yo me puse a pensar que bueno fuera que estos boludines sean malos, pero con impulso…y no esa mediocridad rara en la que navegan, ese fútbol aburrido y de mierda que siempre muestran. Esa falta total de puntería y ese poco criterio para aprovechar pelotas paradas. Es que les pueden hasta regalar un penal y capaz y se lo pelan los malditos roñosos.

A mi alrededor escuchaba repetir dos nombres: Martins y Arce. Las esperanzas de la hinchada de este país descansaban en los hombros de esos dos hijos de puta, que en el exterior pueden tener un buen desempeño, pero que eso obedece a un trabajo de EQUIPO, cosa que en este país no existe puej. Pretender que esos cambas saquen un mono al sol por el resto de poco oxigenados y rechonchos jugadores del plantel nacional, es ilusorio.

Empezaron corriendo, como siempre. Parecían con ganas los pendejos, pero claro…los chilenos entrenados por Bielsa, estaban ojo al charque. Se botaban por todos lados, provocando tiros libres, y de ahí salió el primer gol. No voy a decir que no, porque mentiría, sí…salté de emoción ante el gol número 1 de Chile…había apostau varios verdes a que Bolivia perdía esa noche por 2 a 0. Ya había ganado otros cuantos verdes apostando a que Brasil perdía contra Paraguay. Estaba con un don cuasi causi Nostradamus JA!

A mi acompañante le dije: “Estos cambas empiezan siempre así. Es su modus operandis de los hijos de puta. Lo lindo es que el “enemigo” se guarda, se cuida el físico y en el segundo tiempo faltando 10 o 15 minutos para el final, apretan acelerador cuando todo estos boludos ya estan boqueando”.
Ni más ni menos. El cojudo chileno que nos violó el arco dos veces, es apodado Pitbull en su país. Claro puej, que iban a hacer una tropa de perros salchichas contra un Pitbull?

Y bueno fuera puej que sean salchichas relativamente organizados, no…Eran una tropa de perros salchichas que huían en desbandada sin saber qué mierda hacer con ese objeto de forma esférica llamado “balón de fútbol”.

Ya cuando llegó el 2do gol, la gente puteaba, habían gritos de “colla de mierda” (no sé pa quién, aunque con el inconciente colectivo nunca se sabe). Todos hechos los opas dizque, como si en el fondo de su ser no esperaran que esa mierda de selección gane a pesar de que no entrenó más de 14 días, a pesar de que Bielsa tiene a su equipo entrenando y jugando amistosos hace más tiempo, a pesar que seguimos con jugadores absolutamente obsoletos, y que Chile llegó con un plantel renovado con jóvenes promesas…Sí, a pesar de todas esas realidades la hinchada boliviana pensaba que en este país de mierda se puede sacar un buen resultado bajo la ley del mínimo esfuerzo. Qué novedad, no?

Y la verdad que la culpa no la tiene ni el mofletudo de Platiní, ni los comeanticuchos de los jugadores, este es un problema de fondo que tiene que ver con la asquerosa estructura de la Federación, con la mafia rastrera que maneja el ámbito deportivo en este país, con la consigna de “jugar por jugar”, sin importar los papelones que estos malditos hijos de puta nos hacen pasar. Con seguir botando la plata en esta selección, botando una plata a medias, una plata que alcanza para “presentarse”, pero no para barrer con toda esa mierda acumulada de años en la que está hundida el fútbol nacional.

Sí, ahora resulta que somos el hijo opa de la tabla de las eleminatorias sudamericanas…estamos allá, en el último lugar, en el tercer patio, con un miserable y solitario punto que demuestra una verdad grande como un templo, hasta la fecha hemos empatado 1 sólo partido perdiendo en casa y afuera el resto. Y según el periódico hace 8 años que esta selección no gana UN solo partido dentro de las clasificatorias. Tanto joder con la altura, y no son capaces de aclimatarse adecuadamente.

Y como la filosofía boliviana siempre es: la culpa es de cualquiera menos mía. Sale el mofletudo de Platiní y dice que “No hubo suerte” y la típica “La pelota no quiso entrar”.

Dejame decirte algo querido: Si es cuestión de suerte hay que hacerse una limpia urgente, porque llevamos casi 10 años en ese estado “desafortunado”. Y sobre la teoría de “vida propia” acerca de la pelota, Maldita Hija de Puta Roñosa Asquerosa Pelota de Mierda. Porque con nosotros la muy pendeja no quiso entrar, pero para el Pitbull se levantó la falda la desgraciada.

Me pudre la selección.

P.D. Pronóstico del miércoles. El día miércoles se presentará con cielos parcialmente nublados y chubascos aislados. La temperatura máxima estimada para ese día será de 28 grados centígrados y la mínima será de 13 grados. La selección nacional de fútbol caerá estrepitosamente bajo la escuadra paraguaya, y muy posiblemente, después de ese encuentro la cabeza de Platiní rodará. Eso no cambiará una mierda.

jueves, 12 de junio de 2008

El Chiki Chiki

Me pudre el chiki chiki.

Uno se pierde cuatro días en este miserable pueblo y se topa con desagradables sorpresas. Puej resulta que anoche tuve un junte, (sí, ¡finalmente salí de mi maldita cueva!). Me puse on the road, sin siquiera prever que viviría tan escandalosa experiencia.

Llegué y había un ambiente requetecool, un montón de hijos de puta que conozco, pero que nunca recibirán una tarjeta mía para el día de la amistad. Todo bien, reincorporándome a la sociedad, “hola, hola, hola”, besito, besito, besito, había caramelos, limonada y churrasco. En eso recibo una llamada de EL (sí, el apestau) y empecé a tener una acalorada discusión con el camba (parece ser que si estás bajo el mismo techo que un macho, ya se sobreentienden ciertos “compromisos”). Le grité que nuestra relación estaba en otro nivel! Y que no sea tan wevas tristes de pensar lo contrario, que mire en su lista de contactos y marque el primer número de cualquier OTRA locona que se le aparezca por ahí. Después de unos cuantos putazos hirviendo de coca-cola (hace casi dos meses que no tomo nada de alcohol), salí del baño tranquila porque las cosas quedaron claras, total, yo siempre he sido un libro abierto.

Volví y casi me quedé bruta-ciega-sordomuda. Se escuchaba una extrañísima melodía, que era acompañada de una no menos bizarra coreografía. “Qué chiverío es este, carajo!” grité. Ahí me explicaron que esa mierda se llamaba “el chiki chiki” y que era lo que estaba “in” en este maldito pueblo. Me dijeron: “Escuchá la letra fulanita, es chistosísima”. Qué mierda! Quería entrar en una cápsula del tiempo y no salir de ahí nunca más.

Luego mi hermano (el divino estaba presente), me dice: “Sos una antisocial, para variar. Esto lo baila todo el mundo, incluso en En hora buena, en la Batidora, en todos los mañaneros y programas lo ponen”, dijo con suficiencia. Escuchaba, escuchaba y escuchaba, y no. Os diré que no.

Hoy me puse a wikipediar esa mierda, para ver de qué oscuro hueco del infierno salió. Y claro, los españoles son los culpables carajo!! Aunque los adoro (un saludito queridos), esos pendejos nos han dado aberraciones como El tractor amarillo, la Macarena, el Asereje (os acordáis?), y no, me pareció el colmo, porque yo puedo brincar a toda mierda con El Tractor Amarillo, o hacer el pasito de la Macarena, e incluso cruzar mis manitos con el Asereje, pero ESTO puej ya no, che, el paso robotito de loosers.?...la mierda que se intenta burlar del reguetón? Os pido disculpas, pero coño tíos!!! Joder!!! Me cago en la ostia!!!!. Si es que uno se pregunta qué hicieron con todo el estaño y la plata que dizque manguearon de Potosí, porque en música no se invirtió.

El chiki chiki, es un temita con el que los españoles participaron en Eurovisión este año. Hace cinco años no tenía ni puta idea qué era Eurovisión, hasta que me hice asidua espectadora de Operación Triunfo de España, y como consecuencia de tal enfermedad seguí a los hoy bien llamados “Triunfitos” en sus idas y venidas al mentado festival Eurovisión. De la primera generación salió el calzonudo de Bisbal, y en esa época la ganadora fue Rosa, que participó en Eurovisión con Europe living a Celebration (puta madre, ya me olvidé del tema), y que en estos trechos los chantas productores musicales usaron como gran cosa para ese esperpento mediático llamado Operación Fama.

Volviendo al Chiki Chiki, pues su origen no me sorprende, si ven esa huevada de festival…uno se da cuenta los años luz que nos separan…tercemundistas, pobres, ignorantes, y todas esas mierdas con que nos insultan, puej Eurovisión es un desfile de freakys, donde gana el más freaky…creo que todavía no estamos tan "civilizados" como para tener tanto freaky arrejuntado. Yo la paso chancho cuando lo veo, pero una cosa es eso y otra cosa que esa mierda se haga tema de invierno (porque aquí no estamos puej en verano carajo).
Y como todo en esta cosmo-pueblo-under-fauna-chic, puej se escucha esa mierda desde que amanece hasta que anochece. Diré que la "burla" (esa era la intención), hacia el reguetón hace que éste parezca la Filarmónica de Londres.

Entonces me puse a reflexionar sobre la posibilidad de cielo e infierno, y llegue a la conclusión que si existe un infierno, debe NECESARIAMENTE existir un infierno del infierno, me entendéis?. O sea, no puede ser puej que Hitler se esté cocinando al lado de otro cojudo que culeó a diestra y siniestra, prendiéndole venéreas a su esposa durante los 30 años que estuvo casado. No. Y en este infierno del infierno, estarían puej personajes como el camba ese del culee, Aldo Peña y por qué no? Los creadores del Chiki Chiki. Y quién sabe, por ahí hay un lugarcito pa mí. Que paséis un buen día.

Me pudre el chiki chiki.

P.D. Lo único que me tiene con la sonrisa en la cara es la Eurocopa. Sé que la batalla de Nuremberg (partido del mundial 2006 entre Portugal y Holanda) nunca volverá a repetirse, que el cabezazo de Zidane contra Materazzi fue un pequeño instante de gloria, pero a pesar de esas certezas, saber que Cristiano Ronaldo, vive y respira al otro lado del mundo, es…cuando menos…estimulante.