Los Tributos

Me pudren los tributos…
Mierda, es difícil concentrarse cuando se escucha de fondo al cabrón de Ricardo Montaner cantando Soy Tuyo. MALDITOS vecinos, qué huevas tristes más sordos. Puta…de verdad que intento escribir y esa huevada me está bloqueando, bueno…haré mi mejor esfuerzo...

Los tributos. Eso es. Los tributos. En este pinche país, donde todavía no nace, ni nacerá un pequeño hijo de puta similar a Mozart, en este pinche país puej hay cuatro grupos de músicos:

El grupo a) compuesto por gente talentosita, pelotudos puej que crean letras, música, se rodean de un concepto, intentan salir de este mugroso circuito musical que apesta, y hacen la suya. Ejemplos: Oil, Matamba, Animal de ciudad, Mammut, hasta los Querembas puej, algo hacen, etc…y no quiero decir que yo sea fan de alguno de los huevones que he mencionado, no…pero al césar lo que es del césar.

El grupito b) Aldo Peña, Jake Mate, el tío Morocuá, y similares engendros musicales que provocan en mí las ganas de cometer un suicidio inmediato o un asesinato masivo, cualquiera de las dos.

El grupo c) Los estancados, los que están más estancados que este proyecto de país llamado Bolivia, Track, Skalibur, Octavia…y demases.

Y finalmente el grupito d) los tributeros.

Voy a explicarle a la gente que lee del exterior qué son los tributeros. Calculo que este proceso de degeneración musical ha empezau a irse a la mierda del todo desde hace unos dos o tres años. Antes existían, pero no como ahora…antes era más solapada la cosa, como que había más vergüenza, era como cuando Mónica Lewinsky era amante de Clinton, algunos lo sabían pero nadie se imaginaba lo del habano JA! Sí. Los tributos son conciertos? Shows? Qué mierda de nombre le podremos poner a eso…bueno un evento donde unos cabrones se arrejuntan una noche entre ellos y dicen: “Mierda que ese Pink Floyd es lo más”, otro pelotudo dice: “Puta oye, si me reencarnara me gustaría ser él por un día”, otro más dice “No sean boludos, es una BANDA, pero a otros cambas también les gusta, no somos los únicos”, y otro huevón acota “Tu verdad oye! Podríamos sacar plata nosotros de ese gustito, yo sé tocar la pandereta”…otro dice: “Yo no sé tocar ni una teta, pero me apunto…puedo aprender a darle a los platos esos (la batería)”…y así…surge un pequeño e hipermodesto espectáculo que pretende rendir tributo a un artista que sí se raja el culo componiendo y siendo músico, para sacar plata al aguantador y, muchas veces sordo, público cruceño…

Eso no es todo, lo que antes era puej por lo menos “pretencioso” ha bajado a la categoría de las lombrices solitarias, donde hay gentuza que le rinde tributo a Maná (Mátenme), a Panda (Mátenme dos veces) y hasta a Los enanitos verdes (Yo los mato a ustedes)

No podés ser tan hijo de puta de caer tan bajo. No. Hace una semanas Osama me llevó muy comedido al tributo de xxxxxxx (importaron a esos cambas)…le grité que no pensaba ir, que se vaya a la mierda, que no me joda, que esas no eran formas de conquistarme, que si seguía en ese plan el acuerdo de catre happy hour se acababa. Nada carajo!!! Nada!! Resulta que un cabrón de esos era su íntimo y había prometido ir antes de conocerme. “Morite carajo, morite” le dije muy encabronada. Al final fui, porque supo ser persuasivo JA!! Y luego ya allá…estuve más aburrida que discurso de cabildo…

Empecé a pensar con mucha melancolía en la historia de esas cosas redondas llamadas disco de Vinil, y que luego se hicieron Cds…sí, y me preguntaba por qué mierda a alguien le gusta ir a ver a cuatro gatos que ensayaron dos meses o menos, tocar unas canciones que otros cambas las tocan como los ángeles…para qué torturarse psicológicamente, para qué bajar nuestra autoestima, para qué mermar nuestras ganas de vivir, nuestra alegría de ser humanos, para qué quitarnos las ganas de coger, yendo a esos espectáculos tristes y decadentes?

En medio del “show”, le grité a Osama que estaba entrando en mi fase depresiva…que extrañaba a fulanito (el nombre del artista al que se le rendía tributo) y que a consecuencia de esa dura experiencia ahora tendría que llevarme a ver a los originales…donde mierda se presenten…

En eso apareció un chulupi (cucaracha, pa los extranjeros)…sí, un chulupisango, y me entretuve mirando sus idas y venidas, al ritmo de guitarras desafinadas. “La cucaracha, la cucaracha…ya no puede caminar…” tarareaba internamente, hasta que un camba borracho vino y pisó a Penélope (nombre que le di durante el tiempo que la observaba). La bulla seguía, aproveché para informarle a Osama que Penélope agonizaba…Osama me dio un beso que significaba: Por qué no te callas? O quizás “Qué divina sos mi vida”.

Y al rato vino una horda de hormigas que empezaron a rodear a Penélope, yo miraba el escenario y a Pé, a Pé y al escenario…y pensaba…mierda, qué pena que no traje cámara…pude hacer una fotonovela surrealista aquí mismo que iba a ser una oda a la analogía.

Y las hormigas jodidas carajo!!! Estaban bien organizadas las cojudas, Penélope todavía vivía pero ellas ya habían conseguido cargarla y empezaban a arrastrarla a Dios sabe dónde. Les cuento que tomé fotos con mi celular, las tengo ahí, pero no pude descargarlas porque no sé cómo…una mierda!!!!

Bueno, la gente coreaba como boluda…le informé a Osama que los dichosos músicos se habían equivocau en la letra de una canción, me dijo: “Oye disfrutá el show”….volqué los ojos y esperé que ese infierno maldito terminara, empecé a preguntarme si Penélope tendría familia y si su familia chulupi, la esperaba en algún sitio, sin saber que había muerto pisada por un camba borracho y sordo.

El otro día salió un artículo en El Deber donde hablaban si esta mierda era exceso de nostalgia o poca creatividad…y algunos músicos defendían esta cagada diciendo que lo que pasa es que a la gente le gusta y que es un show que se ofrece como ir a una chupa y tocar algo entre amigos, son huevadas oigan, es verdad que la culpa no es del chancho sino del que le da de comer, pero mierda, si van a hacer un concierto de puros covers, mínimo apórtenle algo…hagan un tributo con sus estilos, con su onda, qué carajo gano yo yendo a ver a un montón de huevas tristes tocar lánguidamente Rapsodia Bohemia? NO!!!!! Me resisto a esa amarga y emputante realidad…

Odio los tributos, me tienen recontrapodrida. Lo triste es que cada vez proliferan más, y siendo en este pinche país pocos los que se dedican a la música en serio, los nuevos músicos pierden su tiempo ensayando temas que nunca podrán tocar mejor que los originales…

Me cago, el vecino ha puesto Marco Antonio Soliz. DIOOOOSSSSS!!!!!

Entonces por mí que se les caigan los dedos a todos esos cambas toca tributos. Te acepto un cover o dos, hay covers buenísimos...pero hacerte un concierto de mierda alrededor de un tipo X que como ellos mismos recalcan “nunca podremos ver en Bolivia”…es sencillamente patético.
Me pudren los tributos…

P.D. Parece que hay algunos lectores que andan despistaus por la vida. AVIVOL para ellos, este blog no lo escribo pa nadie más que para mí misma. Nadie me paga un peso ni por escribir, ni por seguir una línea, ni por mantener actualizada esta vaina. Así que todos esos malditos roñosos que andan jodiendo con el tema de MIS temas, muéranse.

P.D. 2 Los acreedores del 2do desafío (no les puedo decir ganadores a los pobres) han sido Aranel y Alberto Steinbach, no sean envidiosos puej!!! A ninguno de ellos los conozco…así que tranquilos con los rumores de fraude JA! Y por motivos ajenos no he podido cursar la entrega de los premios pero estos días quedará finiquitado. Agárrense carajo!!!

P.D. 3 Creo que Cristiano Ronaldo está siendo desplazado dramáticamente por Michael Phelps, que con la revelación de que consumía 12.000 calorías al día, hizo que me lo imaginara comiendo en todas las poses del kamasutra.